Poèmes naïfs

Elle aime assez l’idée Que les choses soient simples Et légères Les paroles tenues Le respect La confiance Elle aime assez l’idée Du naturel et du facile – Mais ne se méprend pas sur Les regards et les mains Qui se posent aux épaules Les bises Les rencards Et les propositions De boire un café […]

C’est la Noël Et la Noël est belle Elle bat des ailes Du duvet tombe et c’est la neige Du duvet de la neige Des chansons d’hiver et des grelots Des odeurs de cannelle Noël de cannelle Des cadeaux On s’offre des cadeaux et se serre contre les siens Des marrons grillés des bonshommes en

Effleurer le paradisDu bout des doigtsDu bout du cœurFrôler le bonheur A peine un contactTout juste un instantOn a cru rêverC’est déjà finiÇa n’a pas commencé Du bout des yeuxDu coin des larmesSe regarder partirSans prononcer d’adieu

Assis au bord du fleuve Il passe Tout passe Dérive Savoir se laisser aller Laisser aller Laisser Ce qui reste, c’est presque rien Tout en aval déjà Au large De la source arrivera du neuf Bientôt Le fleuve toujours semblable Et déjà différent Assis C’est le fleuve qui change et toi déjà ailleurs Puisque le

Tu as écrit au crayon et recopié dans ton cahier Des poèmes d’enfant Tu as découpé et collé à la main les strophes d’une chanson de papier Sur la machine à écrire mécanique au ruban noir et rouge Des colères d’adolescent Avec l’ordinateur au clavier à ressort des textes obscurs et des brouillons perdus Et

Toi dans mon champs de vision Sérotonine intraveineuse Directement des yeux au cœur Décompression intracrânienne Tu aimerais que je ne t’écrive pas De poème ? Mais ton ombre suffirait À brancher mes synapses aux tiennes Ce ne sont pas des mots de poésie Neurone ou sérotonine ? Tachycardie Vasodilatation Tétanie Sudation Simplement toi à l’horizon

Il faut aller chercher profond dans les failles Remonter les douleurs indicibles Que ne traduit que le poing serré qui cogne au premier meuble Le poing qui soulève la poussière et fissure les marbres Le poing aux articulations blanchies Le poing mordu au sang Les ongles plantés dans les paumes Le poing moignon Rongé a

Tu marcherais des heures Sous la pluie Protégé du froid Par l’alcool au goulot D’une bouteille en plastique volée Tu te sentirais à peine tituber Dans la nuit Et crierais aux étoiles les noms maudits De dieux oubliés à moitié morts Dans des cavernes sans miracle Tu tomberais au sol Sous des cordes si raides

Écrire pour ne pas pleurer Écrire pour ne pas se noyer Dissout dans l’épaisseur des larmes Qui glissent plus qu’elles ne roulent Véloces emportées par leur poids de larmes Quand tu écris au moins Le rythme Le rythme qui te calme Le rythme du poème Seul horizon à tenir dans ton viseur Gagner les minutes

Ce sont finalement des poèmes Qui s’ajoutent aux poèmes Sans honte et sans fierté Des petits bouts de rien Qui s’accrochent Alors, elle te dit quoi ? Mais qui ? La poésie Qu’un monde un peu plus simple Qu’un monde un peu plus doux Un monde un peu brouillard et flou Tiédeur et calme Confiance