Carnet d’écriture

Chaque mot pesé. En plume, en plomb, en carats. Chaque verbe mesuré, avec parfois l’inconnu d’une profondeur. Un adjectif, c’est un ballon d’hélium, une ancre de fonte, un corps-mort. On peut ainsi tendre le fil. Les mots sur la balance, la recherche de l’équilibre juste, précis. La phrase sur son pivot, exacte. On n’ajoutera rien.

C’est un cercle dans lequel dansent des poissons lumineux, un cercle de lumière sur le bitume luisant. C’est la nuit, rien ne bouge sauf les poissons dans la lumière qui animent un sol qu’on n’aurait jamais regardé. L’œuvre d’une magicienne mi-sirène mi-feu follet. Des poissons, des tentacules et l’ombre mauve d’une algue. Les enfants sautent

Attendre 365 jours un signe. Et, au bout des 365 jours savoir une chose : on ne comptera plus en jours, mais en années. On saura le signe de moins en moins probable et qu’on est seul à compter. On aura choisit la fidélité et le silence. De la fidélité, on ne doutera jamais. Ce

Pas sûr de jamais la revoir, il mesure chacun de ses gestes à l’aune de son absence : la porte qu’il franchit sans lui céder le passage, les yaourts qu’il choisit dans le rayon sans se soucier de savoir si elle les préfère à la grecque ou brassés, le chemin qu’il prend d’un point à

Les mots arrivent par quatre ou cinq et je les efface. C’est ce que permet l’écriture à l’écran. Ce qui n’existait pas quand j’avais 15 ans. Quatre ou cinq mots et aussitôt tout sélectionner et la touche pour supprimer. Le texte aussi volatile que le monologue intérieur. Toutes ces voix simultanées dont seules les plus

Il y a d’abord une phrase et déjà une opinion sur le texte : son genre, son registre, le contrat de lecture qu’il propose. Chaque mot précise où l’on est, et, plus sûrement encore, où l’on n’est pas. C’est une aventure, la traversée d’un paysage inconnu dont le brouillard se dissipe à chaque verbe. On