Fragments, notes, essais. Ici, c’est un carnet d’écriture. Fiction et littérature.
Placée là par les hasards de la vie, espérant que la fonction crée l’organe, le petit doigt sur la couture du pantalon, l’incompétence tant bien que mal cachée derrière un autoritarisme froid, elle avance à tâtons dans un costume trop grand pour elle, comptant sur son allure de première de la classe bien née pour […]
On n’aide pas les gens qui ne veulent pas l’être, dit-il. Regardez-la. Maltraitée, elle signe pour un nouveau tour de piste avec ceux qui n’ont pour elle que l’estime de façade qu’on a pour les outils. Elle signe contre ce qu’elle défendait hier, ravalant ses principes. C’est accepter la petitesse du destin, la médiocrité des
Elle avait d’elle-même une image floue. Trop grande, trop forte, trop radieuse, trop souriante. Trop exigeante. Elle se trouvait trop. Et souvent pas assez, pas assez cultivée, ignorant les codes, mélangeant jusqu’aux mots. Elle s’inventait des expressions : cerise sur le chapeau, main de verre dans un gant de velours, charrue avant les œufs. Elle
J’ai croisé un pauvre être, un gnome, un rabougri. Un chauve, un glabre, un à moitié fini. Un courbé, flagorneur, un ridicule, aussi. Un imbécile heureux, un crétin assoupi. Un minuscule coq, un poulet de basse-cour, un flatteur sans talent, les couilles coupées court. Une larve, ou pire : à peine la trace de bave
Il y a le pli Le dépli Froissé Ce qu’il reste Qu’il faudra repasser Plus jamais le même Pour toujours bancal Ce qui manque à moitié Il y a les déchirures Les morceaux recollés Les cicatrices et les brûlures Banale banale l’histoire La douleur dépassée On ne va pas minimiser L’horreur et la nuit traversée
357 – Ce qu’il reste Lire la suite »
Le son est assez différent Que l’on décroche ou l’on raccroche C’est le même bip exactement Si l’on mesure en physicien Mais les mots dits entre les bips Et les silences Changent considérablement Ce qu’on entend Bip Bip Vous voyez trois lettres identiques Mais les murmures et les aveux Les cris Les pleurs D’un bip
Au pic de l’aigle, la table d’orientation indique la direction du Mont Blanc et celle de Paris. Rien à voir autour que le brouillard qui masque tout. Et c’est dans la brume qu’on a besoin justement de savoir où se trouvent les choses qu’on ne voit pas. Dans la poix qu’il faut les indications et
Le plâtre a séché depuis longtemps, s’est fissuré, est tombé par plaques, a laissé apparaître de petites baguettes de bois, les lattis, et parfois de la paille. Au sol s’enfoncent par endroit les tomettes d’argile. La maison est mangées dans l’angle des pièces par un salpêtre qui poudroie. Trop peu chauffée, trop peu aérée, trop
354 – Salpêtre Lire la suite »
J’ai pris soin de ne pas tout dire, pris soin parfois de me taire. J’ai pris soin de la parole, de la blessure des mots. J’ai pris soin ne pas marcher hors des sentiers. Et parfois, dans la boue, j’ai pris soin d’éclabousser le moins possible. J’ai maintenu l’écart. Et longtemps tenu bon. J’ai pris
353 – Take care Lire la suite »
Je ne sais rien des lieux où tu cabrioles. Je construirais des routes. Des ponts. Je creuserais des tunnels et franchirais des montagnes. Me manque la direction à prendre. Rien ne m’arrêterait. Je ramperais pour traverser les champs de bataille. Je plongerais aussi profond que possible et nagerais plus loin qu’il serait raisonnable si je