Carnet d’écriture

On a d’abord longé le talus. Cela prend un peu de temps, mais l’escalade est salissante – il avait plu – et l’on n’était pas sûr de ne pas glisser. Il n’y avait que quelques pas jusqu’au chemin. Ce qui aurait été un détour par temps sec se révélait prudent et, pour tout dire, bien

Une part de la violence : lire le mot éthique, ou le mot morale. Ou un mot de cette famille chez l’une qui se gargarise de ses bonnes décisions et se tresse à elle-même des lauriers sur lesquels on l’a pourtant vue s’asseoir sans se soucier de les froisser. Comme on se raconte plus beau

Ce serait le titre du livre : Comment je suis devenu un monstre. Et ce serait l’histoire d’un homme qui n’aurait pas changé, pas tant que ça. Un homme qui habiterait une maison, un homme qui aurait des activités, un homme qui travaillerait. Et il suffirait qu’une personne mette en cause sa probité, sans preuve

Demie brume, quart de brouillard qui s’épaissit puis se troue de soleil diffus alors qu’on n’y voit guère qu’à cinquante mètres devant soi, rideau gris, poix bientôt presque opaque puis poche de lumière. Tu traverses via l’autoroute des nuages au ras du sol, comme un ciel tombé. Et freines. Et piles. Devant toi, la vitesse

Je suis le seul à te voir, là, dans le fauteuil du salon, souriante, deux rangs devant moi au cinéma (et tu te retournes pour un coup d’œil complice). Tu marches dans lumière des réverbères diffractée par la bruine, légère, un fine pellicule d’eau sur les cheveux et le visage. À chaque fois que je

Il est des pages que je ne pouvais écrire qu’au fond du gouffre. Elles seront lisibles un jour. Personne n’y a encore jeté un œil. Jusqu’où sont-elles trop dures de douleur pure ? Est-ce qu’il faudra polir les arêtes ? Je laisse reposer. J’ai puisé dans les épreuves traversées, à la table des cafés, dans