Fragments, notes, essais. Ici, c’est un carnet d’écriture. Fiction et littérature.
Le bruit sec du paquet de prospectus qui tombe dans la boîte aux lettres et c’est vite la petite porte intérieure qui s’ouvre, le paquet un peu épais des journaux gratuits et des offres de pizza à domicile dans la main de l’homme et, comme chaque semaine à l’heure dite, le catalogue des promotions hebdomadaires […]
40 – Feuilleter Lire la suite »
Le texte du carnet d’écriture est parfois un peu violent, comme celui-ci. C’est dans la merde infâme du lit des rivières stagnantes que s’écrivent les livres qui noient les lecteurs. On les y retrouve entre deux eaux, la gorge obstruée d’étrons, les yeux révulsés, le cerveau attaqué par des vers de vase affamés. Leur peau
Pendant que vous lirez ces lignes, sucez je vous prie, le jus d’une cerise. Francis Picabia, {Jésus-Christ rastaquouère} Ce n’est pas ton premier livre, et l’on peut considérer qu’en la matière tu as de l’expérience. Une expérience bien supérieure à la mienne : tu as lu plus de livres que je n’en écrirai jamais. Reconnaissons-le.
38 – Instructions au lecteur Lire la suite »
L’homme est assis dans le sable, les reins contre la dune qui le protège, presque à la verticale. Ses jambes enfouies forment un nœud, une tresse, il ne saurait démêler les racines profondes qui l’ancrent, le contraigne, yeux ouverts face à la mer, séparé d’elle par la plage horizontale, et ce qui sort de l’eau,
Il y a ces légendes sur les chats, et leur nombre de vies. Six, sept ou neuf, selon les régions du monde. Jamais moins, jamais plus. Ce que je sais depuis près de 80 ans, c’est que le chat est toujours là. Toujours le même, et que face à l’impossibilité biologique d’un chat qui vivrait
Elle ne bouge pas. A peine un battement de cil, un pincement du coeur, une respiration lente : ce que le corps humain fait de mieux en matière d’immobilité. Le monde peut bien s’affairer. Immobile. Tout son poids enfonce le coussin prêt à exploser. Absence totale de réaction, à se demander s’il ne faudrait pas
Par le cadre de la fenêtre, rien qu’un carré de ciel bleu et un nuage, petit, joufflu, un nuage de livre d’enfant, blanc, perdu, un nuage orphelin qui avance doucement : il est apparu au battant droit et a fait la moitié du chemin vers le mur gauche sans que sa forme varie. Marie regarde
La rue Auguste Guéroult est la plus proche du K,2 de Rouen. Le K,2 ? Il faut vous expliquer, tout est parti d’une publication de Francis Mizio sur Facebook. Francis a repéré le Laboratoire de Tourisme expérimental de Latourex. Une liste comme une mine d’or de façons de voyager, dont certaines semblent particulièrement adaptées à
33 – Tourisme : le K,2 de Rouen Lire la suite »
L’homme est un équilibriste, un clown, un trapéziste. Il porte un nez rouge et a dessiné sur sa joue blanche une larme au crayon noir. C’est un cascadeur dresseur de chiens, un inconscient qui met sa tête dans la gueule du lion et laisse la trompe de l’éléphant traîner dans sa poche pleine des friandises
L’homme l’emportera sur le virus, il le sait. C’est statistiquement prouvé : il n’a pas l’âge de ceux que la maladie broie comme du petit bois, dégomme comme une quille au bowling, explose comme une courge trop mûre. L’homme est costaud, carré, vivant, en bonne santé, dans la fleur de l’âge, au sommet de son
31 – L’emporter Lire la suite »