Carnet d’écriture

Le tunnel bouché Par où l’on est entré Il n’y a de sortie Qu’à la force des ongles qui creusent Vers le fond espérant L’autre côté de la terre accessible Pas trop tard Les ongles ensanglantés Chairs à vif Mais quoi d’autre à faire Abandonner sur place Tout espoir J’ai failli De l’autre côté de […]

Quels mots pour dire la honte en poésie La honte inspirée par celui Qui n’en a pas Et continue son chemin comme si de rien La honte qu’il devrait ressentir À ne pas comprendre même pas chercher À déconsidérer Il faudrait des mots de fonds des bois À l’odeur de décomposition Des mots de solitude

Pour dire l’argent oxydé de tes yeux Tous les mots auraient déjà été écrits Par d’autres À propos d’autres regards Des mots pétillants de paillettes Des mots profondeurs où se noyer Des mots brillance et charme Je n’aurais plus de mots pour leur couleur Plus de mots pour l’acuité Rien pour l’intensité Il faudrait me

Te souviens-tu de l’âge d’or Quand tout semblait léger et simple Aller de soi Il n’y avait pas à demander de permission Pour se parler Les rires étaient légers Rien de grave ne pouvait arriver Tout ce qui s’écroulait alentour Nous rapprochait Et si le monde semblait mal fait Rien n’avait vraiment d’importance Nous faisions

Tu as ouvert le livre, un peu au hasard, et c’est de toi qu’il parlait Tu as feuilleté, un peu surprise, et tu t’es reconnue Quelques pages plus tard, c’est quelqu’un que tu connais Qui est apparu à mi phrase à mi paragraphe Le livre t’a fait de l’oeil Tu t’es laissée séduire d’abord Et

Il y avait ces petits cailloux sur la route Du presque rien de l’anodin Des gravillons dans le virage Allez ça passe ça va passer Nous aurions dû nous reconnaître Et ne pas simplement nous croiser Prendre le temps de nous connaître Ça n’aurait pas dû déraper Dans le virage du presque rien Rester solidaires

Il est un peu trop tôt Pour vous dire que ça va Mais s’il est trop tôt Un peu C’est qu’on n’est pas si loin Du mieux Il est un peu trop tôt Dans l’année Dans le mois Dans la semaine Il est un peu trop tôt dans la journée Et les êtres aux yeux

Il ne faudrait plus me dit-on De poèmes larmoyants Les poèmes pourtant font ce qu’ils peuvent Avec la part meurtrie Broyée De ce qui reste en vie Il ne faudrait plus me dit-on De textes complaisants Comme si j’avais le choix Ce sont des poèmes naïfs Rien d’autre Il suivent le bord arraché des blessures