Carnet d’écriture

C’est d’abord une silhouette au bord de la route, que tu vois d’assez loin, dans la ligne droite. Une silhouette de dos, qui avance, au pas, dans la même direction que toi. Un homme qui marche, ou peut-être une femme un peu voutée. Un manteau lui arrive sous les fesses, au dessus d’un jean bleu, […]

J’ai effacé les rues de la ville et rendu inexistants les quartiers où je pourrais te croiser. Je ne m’assieds plus aux terrasses d’où je pouvais te voir passer. Je contourne les lieux que tu pourrais fréquenter. J’adapte mon chemin à tes parcours. Tu ne me vois plus sur les trottoirs et j’évite les restaurants

Il ne faut pas considérer la phrase comme terminée tant qu’il est possible d’y ajouter un mot, et quel que soit ce mot, c’est-à-dire qu’il fasse partie de la liste des mots connus et dûment répertoriés, y compris l’ensemble de leurs formes, ou qu’il appartienne au groupe des mots inventés pour l’occasion en fonction du

D’un message, de deux phrases, voire d’une seule, on t’enlève tout ce que tu étais. Ce n’était pas la première : on t’a traité de menteur, on a mis en doute tes capacités, on a réfuté ton expertise, on t’a retiré tes responsabilités, on t’a surchargé de travail. Au détriment du résultat, on t’a mis

Lesquels d’entre eux auraient été présents à mon enterrement, sans honte ni culpabilité ? Lesquels auraient donné un billet pour une couronne de fleurs et versé une larme à ma crémation, sans se remettre en question ? Lesquels auraient marché jusqu’au cimetière refusant l’évidence de leur culpabilité ? Lesquels aurait serré les mains de ma

La terre a toujours fait le même poids. Depuis qu’elle existe, elle pèse exactement le même nombre de kilos. Quand il n’y avait rien de vivant dessus. Quand elle était une boule de feu. Quand elle a refroidi. La même chose exactement. Et quand les premières cellules ont pris vie au fond de l’océan. Même

Ne laisse plus les soirées se terminer à jeun. L’idole est avinée, cuite. Il n’en sort rien qu’alcool pur. Acide corrosif. Tu savais trouver les mots qui décapent, et c’est l’esprit brumeux, entre deux vomissements, que viennent encore les idées les plus lumineuses. Tu n’es que le déchet qui reste après l’orage, trop lourd pour

Tu dois noter la scène. Les détails. Tu devrais noter les détails. Cela fait quoi, deux ans ? Deux ans que la scène tourne en boucle. Deux ans que tu regrettes. Deux ans et tu sais que tu n’aurais pas dû laisser passer, que tu n’aurais pas dû protéger, que tu n’aurais pas dû accepter.