Carnet d’écriture

Parfois, l’autre est un enfoiré dégueulasse, une raclure de bidet, un infâme, une truie, une faible traitresse, une incompétente lâche, un sous-fifre, un mielleux, un qui retourne sa veste, un corrompu de l’âme, une naïve pleine de l’assurance des sûres d’elles ignorantes. L’autre mérite tous les noms d’oiseaux, du poltron à hupette au cacatoès bureaucrate. […]

Ce dont l’homme s’éloigne continue de le poursuivre longtemps et s’il n’y prend garde le rattrape : il ne peut ralentir ni s’arrêter sans risque, l’ombre arriverait sur lui massive et opaque pour recouvrir de noir le filet de lumière auquel il s’accroche encore. Alors il fuit, traverse la rue, longe l’avenue, court vers les

Te voir disparaître dans la brume après le petit pont de pierre, juste avant le virage et le talus qui, même par beau temps, t’aurait cachée à ma vue. Tu es légère et c’est à peine si tes pieds touchent le sol. Tu ne t’es pas retournée. Tu m’aurais offert un dernier sourire, un dernier

Il arrive parfois que l’homme se satisfasse d’un monde d’horaires obligatoires, de compte-rendu synthétiques, de rapports circonstanciés, de réunions de service, de notes et d’évaluations annuelles. Il a l’impression d’aider le monde à tourner et que, sans lui et son respect scrupuleux de règles dont il ne comprend pas toujours les tenants ni les aboutissants,

L’odeur, on s’habitue. Très vite, on ne sent plus. Il y a un fonds de camphre, comme un relent de mauvaise digestion, et un soupçon de vieille transpiration. Rien d’agréable. C’est l’odeur de la couardise, de la fuite en silence, de l’absence d’honneur. Pas vraiment une odeur de pourriture, ou peut-être un début de gangrène.

Chère toi, Je choisis de t’écrire une lettre. Je sais que tu n’y répondras pas. Je peux me tromper. Ce ne serait pas la première fois, me dirais-tu. Et tu me reprocherais d’enchaîner et les questions et les réponses. Toujours des reproches, note. J’ai quelque chose à te dire. Et tu trouverais le contraire étonnant,

L’homme a essayé de comprendre, en vain. Tout lui a échappé. Lui-même, il ne sait plus très bien comment. Il avait cru des liens solides qui n’avaient pas résisté à la violence du choc. Balloté, dans un brouillard bruyant, strident, opaque, et bientôt plus silencieux que les tombes les plus profondes, il avait souhaité mourir,

Texte écrit en atelier d’écriture le 16 janvier 2024, sur une proposition de François Bon à partir d’un texte de Claude Enuset ou encore la fois où nous avons marché le long du fleuve et où tu m’as parlé pour me changer les idées en me racontant où se retrouvaient les sportifs le matin, les

Je hurle. Je hurle de douleur et je hurle à la mort. Je hurle et personne ne veut de hurlement. Je hurle de douleur, et l’on m’oppose le silence. Je geins, je geins autant que je hurle. Je m’étouffe, et l’on s’éloigne. Je veux parler, on se détourne. Je hurle ma souffrance et personne ne