Carnet d’écriture

Les petits poèmes s’enchaînent Depuis des mois maintenant Perlent comme des larmes S’arment contre la peine Les petits poèmes s’éteignent À l’heure où vient la nuit S’alarment des sirènes Où les rêves s’abîment Les petits poèmes s’étreignent Au creux des puits de pleurs Ils cherchent la chaleur Dans les rimes embrassées Fuient les crimes et […]

S’il existe un chemin Qui ramène vers toi Je le trouverai —- Qu’importe sa longueur Qu’importent les obstacles — Il n’existe pas ? Que je l’imagine Il se dessinera —- Ne crois pas Que tu veuilles autre chose C’est juste que tu ne le sais pas encore Toi aussi Tu me retrouveras

Il y a au moins trois bonnes raisons De garder le silence Mais c’est la folie qui me porte et Je te dis donc Que me manquent Tes sourires Ton rire Ta façon d’occuper la lumière Qui permet de rester dans l’ombre Tes mots quand il faut la justesse Il y a au moins trois

Tu as cru qu’il suffirait De ne plus se voir Ne plus se parler Et peut-être même que mon prénom Ne traverse plus ton esprit Pour que tout s’arrête Comme si rien n’avait jamais été Tu as cru que le silence et la distance Les distractions d’ordres divers Les succès peut-être Ou d’autres désespoirs Viendraient

Il reste à peine une ombre sous un pont Une trace Le souvenir d’un passage Et dans l’acier noir d’un amarrage possible Le creux d’un dos trop longtemps appuyé La rouille qui affleure là où l’on a pleuré Il reste une ombre une trace Quelque chose s’efface Que je sais toujours là Il reste une

Assis à la pointe de l’île Sur un banc blanc Un bras de la Seine à droite Un bras de la Seine à gauche Regard tourné vers l’aval Je te sais un peu plus loin le long du fleuve Où l’eau ne me portera pas —- Si je pleure ici Plus tard bien plus tard

Je pleure encore C’est un peu plus rare c’est vrai Mais je pleure Certains petits matins Et quand rien ne prévient Pour le cri d’un goéland Trois mots d’une chanson Un reflet du soleil Une larme coule Une ou deux Trois ou quatre Je ne grimace pas Il n’y a plus ces sanglots étouffants Et

Combien sont-ils À avoir espèré Jusqu’à leur dernier jour Leur dernier souffle Un signe Rien qu’un signe qui dise Qu’ils n’ont pas souffert seuls Et que dans le désastre total D’une vie broyée Par la crasse Quelque chose a peut-être affleuré Là Juste sous la surface Et que cela suffit À justifier l’absurde

Fais ce que tu veux des poèmes Ils ne disent que la surface des choses À peine effleurent-ils Une vérité Qu’une autre semble déjà possible Et vraisemblable Prends tous les mots Tords leur le cou Extrais leur suc Ou laisse-les se dessécher Abandonnés dans le blanc luminescent de l’écran Comme au néant Les poèmes ne