Carnet d’écriture

Dans En attendant Godot, la corde sert a deux choses, asservir celui qu’on tire en prenant garde de ne pas l’étrangler, et envisager un suicide. Lors de la première tentative, la ceinture a cassé, pas assez solide. Et l’arbre est là, au milieu de l’espace vide. Si peu d’objets, si peu d’interactions. Et l’attente de […]

Le petit monsieur a posé sur la chaise sa canne et sa casquette de laine. Il flotte un peu dans son imperméable beige, les deux coudes appuyés sur le comptoir qui le sépare de la professionnelle en blouse blanche. Le petit monsieur a des problèmes de sommeil, il en a parlé à son médecin, d’où

Il est venu comme un sale gosse poser un petit smiley rigolard sur tes publications avant de couper le lien qu’il avait avec toi. Comme un pied de nez, comme un doigt d’honneur, une saleté avant de te signifier sans courage : tu n’es plus rien pour moi et c’est comme si nous ne nous

Il y a toujours ceux assis à la table d’à côté et dont on écoute distraitement la conversation comme une porte ouverte sur une humanité à laquelle on n’aurait jamais eu accès. Et ce sont des personnes qu’on ne recroisera pas. Deux jeunes entrepreneurs plein de certitudes, manifestement convaincus des conseils qu’ils s’échangent pour payer

Il y a ce moment précis où tu penses possible de te relever. Cela a eu lieu plusieurs fois. Et, chaque fois, un nouveau coup t’a renvoyé au sol. Parfois plus bas encore. Tu comptes sept fois déjà. C’est la huitième. Huitième fois que tu penses que ça y est, que tu vas pouvoir te

Je me souviens des heures passées près du téléphone gris au cadran rond. Tu avais promis d’appeler à 15h, et pour ne pas te rater, je restais dans l’entrée près de ce petit meuble où le combiné était posé, à proximité immédiate de la prise. Il allait sonner. Dans moins d’un quart d’heure. Mais j’étais

Il faudrait se parler, se dire les mots qui réparent. Il y a forcément des mots qui réparent. On préférerait des mots-voyage dans le temps. On ne voyage pas dans le temps. On ne revient pas en arrière. Mais réparer, ça, on peut réparer. Je choisirais les mots, les mots précieux, les mots fragiles, les

Il pleut sur la ville et cela suffirait à écrire un poème, une lettre, une jolie rédaction. Les gouttes de pluie comme des larmes. Cela a fait couler de l’encre, tellement. Le fond de l’air, et les considérations météorologiques. Qui oserait encore le bulletin en alexandrin pour dire la mélancolie, le spleen, le chagrin d’amour

Parfois, l’autre est un enfoiré dégueulasse, une raclure de bidet, un infâme, une truie, une faible traitresse, une incompétente lâche, un sous-fifre, un mielleux, un qui retourne sa veste, un corrompu de l’âme, une naïve pleine de l’assurance des sûres d’elles ignorantes. L’autre mérite tous les noms d’oiseaux, du poltron à hupette au cacatoès bureaucrate.

Ce dont l’homme s’éloigne continue de le poursuivre longtemps et s’il n’y prend garde le rattrape : il ne peut ralentir ni s’arrêter sans risque, l’ombre arriverait sur lui massive et opaque pour recouvrir de noir le filet de lumière auquel il s’accroche encore. Alors il fuit, traverse la rue, longe l’avenue, court vers les