Fragments, notes, essais. Ici, c’est un carnet d’écriture.
Il n’y a pas d’habitude d’écriture, ni lieu, ni heure. Des velléités d’ordre, mais rien qui tienne plus que quelques jours. Les tâches s’imposent comme elles se présentent et leur hiérarchie dépend d’urgences qui me dépassent souvent. Ou je repousse tout à plus tard, sans trop savoir comment les choses se feront. Elles se feront. …
Une façon un peu enfantine de pencher la tête sur le côté, les cheveux sages, coupés au carré, une moue comme innocente, des ongles légèrement rongés, la jupe au dessus du genou qui remonte à mi-cuisse lorsqu’elle s’assoit mais qu’elle tire pour se couvrir un peu plus. Elle retire ses chaussures dans le train, de …
C’était un écrivain sans livre. Comme il y a des livres sans lecteurs. Des hommes sans lecture. Des textes sans auteur. C’était un écrivain sans livre, occupé à ne pas écrire. Et cela lui demandait une énergie folle, des capacités de distraction hors du commun. Parfois, il se laissait aller à rédiger un premier paragraphe, …
L’endroit peut-être défini, précisément. Une longitude, une latitude. Une hauteur par rapport à la surface des choses. Le lieu peut bien se déplacer ; où qu’il soit on lui affectera de nouvelles coordonnées. Il ne peut pas fuir. C’est un point toujours visible. Un point plus sombre apparu partout où je regarde. Dès que la …
Le travail sur le texte imposerait de trouver son rythme. Le rythme d’abord. L’excavation. Les coups de pelle à même la matière pour y creuser. Du rythme. Encore. Encore. A-t-on jamais vu l’écrivain transpirer sur son clavier Et tac. Et Tac. ET TAC. Le rythme. Lettre après lettre. Syllabe. Tac. Syllabe. Tac. Tac de la …
Trois légendes nous rapportent l’histoire de l’écrivain qui n’avait jamais écrit. Selon la première, chaque fois qu’il s’asseyait à sa table de travail, chaque fois qu’il prenait son stylo à la main, il était appelé à se relever. Chaque fois un événement soudain, fuite d’eau, sonnerie, tremblement de terre ou incendie, interrompait sa séance de …