Carnet d’écriture

L’homme apprit à se méfier de ses mains. Jusque-là, elles étaient plutôt pratiques et rendaient de multiples services dans les occasions les plus variées. Jardinage, bricolage, ménage, rafistolages en tout genre. De la vidange de la voiture au pages feuilletées des livres les plus indigestes. De la cueillette des cerises aux lacets refaits mille fois. […]

L’homme parfois a l’âme primesautière. Le mot sonne joliment. Il s’imagine à cloche-pied, de fleur en fleur célébrant le printemps sans penser à rien qu’au parfum des glycines, aux odeurs du muguet, aux reflets des narcisses. Un premier saut, un deuxième, et ainsi de suite dans une clairière balayée par des rais de soleil. Il

L’homme, au début du confinement, avait vite fait le tour de son appartement. Chambre, salon, cuisine et salle de bain. Un couloir qu’il parcourrait à petite foulées, en pas chassés. C’était son monde et il allait tourner là sur lui-même. Et les jours avaient passé comme passent les jours. L’un après l’autre et dans l’ordre.

L’homme est une machine à coudre. C’est sa nouvelle passion. Il fait passer le fil dans le chat de l’aiguille avec la dextérité d’un chirurgien cardiaque en fin d’opération. Cela l’occupe du lever au coucher et pour tout dire, il ne dort plus. Il coud. Il découpe tout le tissu qu’il peut trouver. Seul en

L’homme a repéré des animaux qui s’approchaient sans crainte. Dans sa rue, il a d’abord vu quelques lapins, des mésanges plus téméraires qu’à l’ordinaire et ça n’a pas cessé : un troupeau de daims, un paon, une famille de canards, un renard, trois blaireaux, un sanglier et une tripotée de marcassins. La ville se transforme

L’homme commence à ressentir un furieux besoin de compagnie. Il ne peut rester indéfiniment seul, chez lui, sans personne à qui parler. Sa bouche est pâteuse de journées entières sans un mot. Il se sent près à répondre à n’importe quelle question, sur n’importe quel sujet, quitte à passer pour un imbécile. Mais il n’exclut

A force de chercher une occupation, cela devait arriver. L’homme a voulu un livre. Un vrai livre, un qui l’emporte ailleurs, le fasse voyager, le happe, le retourne, le bringuebale, le secoue un peu. L’homme espérait des soleils couchants, des mers turquoises, des lagons oubliés, des aéroports bondés, des rencontres impromptues, des corps qui se

L’homme ne se trouve pas doué pour le bonheur, la liesse, la joie. Conscient de ses limites, il décide parfois d’y remédier. Lorsque les sources d’éclats de rire ne lui semblent plus assez nombreuses, ni durables, lui reste à visiter la cave. Il sait les dangers d’un excès de modération qui conduit au dépérissement. L’heure

L’homme parfois travaille. Il a des choses à faire qu’on lui a apprises, qu’on lui a demandées et qu’il réalise. Il espère qu’un autre qui aura appris autrement ne défera pas. Et qu’encore un autre ne changera pas d’avis. L’homme a des sujets à traiter. Des dossiers. Des chantiers sur le feu. Il travaille chez

L’homme est conçu pour se rendre d’un point à un autre. Sédentaire, il s’étiole. Ses deux grandes jambes traînent autour de lui comme des appendices inutiles, les tentacules amorphes d’une méduse échouée. Ses pieds se couvrent de verrues, puis de lichen et de mousse, ils pourrissent sur le tapis. Le souvenir des grandes plaines le