Carnet d’écriture

Elle est partie, acheter des cigarettes et du pain. Elle n’est pas revenue. Et toute sa vie, sa vie entière, elle a aimé celui qu’elle a abandonné. Elle n’est pas revenue. Elle a chanté qu’elle serait là. Elle a chanté je t’aime. Elle a chanté et pour sûr elle a pleuré. Mais elle n’est pas […]

On ne sait d’elle que l’ombre qui se faufile le long de la paroi, et sa disparition à peine perceptible dans l’ombre. Une anfractuosité, un relief, une plaque de carrelage qui manque : il n’en faut pas plus pour qu’elle échappe à l’attention. Elle n’est plus là, et l’on doute de l’avoir devinée. Il y

Regarde. Regarde juste là. Regarde ce coin de rue, cette terrasse et plisse un peu les yeux pour deviner la table, au fond de la salle, où nous nous sommes assis. Tu es jolie quand tu plisses les yeux, et gracieuse lorsque tu te penches un peu pour deviner dans l’ombre la place où nous

C’est leur vomir dessus qu’il aurait aimé. littéralement les ensevelir sous le poison. Les mélanger à l’indigeste, au mi-putride, à l’a moitié liquide. À l’acide. C’est les infuser dans les remugles. Et qu’ils s’y noient poisseux des miasmes en pagaille, des crachats, des morceaux indifférenciés de nourritures avariées, pâteuses par endroits, en lambeaux glaireux par

Correspondance sans correspondante. Lettres en poste restante. Missive to miss. Je ne sais pas si c’est une nouvelle série. Mais je t’écris. Peut-être que tu te reconnaîtras, si tu existes ailleurs que dans ces lettres. Tu, Je n’ai toujours aucune nouvelle. Et l’on arrivera bientôt au moment de considérer que je n’en recevrai jamais plus.

J’ai écrit cette histoire d’une éternelle fidélité aux sentiments alors que rien n’était plus possible. L’éternel veuvage. Plus jamais, dit le corbeau. Nevermore. C’est le seul mot qu’il a appris. L’éternelle ombre qui ternit le monde et que ne chassera aucune révolte. Il serait vain d’en appeler à la justice, vain d’espérer plus que ce

Il faudra penser, chéri, au gazon. Pas tout de suite, bien sûr, mais avant la nuit. Arroser, arroser le gazon. Il a fait si chaud. Je ne voudrais pas qu’il jaunisse comme l’an dernier. Tu te souviens de ce paillasson devant la maison ? J’ai cru qu’il ne reviendrait jamais, qu’il était grillé pour de

Il m’arrive souvent de passer quelques heures avec toi. Je suis assis, je laisse la musique en fond sonore et un peu au hasard certaines de nos chansons passent. Savais-tu seulement que nous avions des chansons ? Lorsque je ferme les yeux, ma mémoire te ramène et ce n’est pas chercher très loin. Je sens

J’écrirai des histoires. Des histoires d’amours impossibles, de rencontres qui n’ont pas eu lieu. Des histoires d’ambiguïtés jamais levées et de regrets éternels. J’écrirai le roman des mots qu’on a dit trop tard, des silences qu’on n’a pas su rompre, des fantômes qui sont tout ce qu’on a su garder. J’écrirai l’histoire d’ombres qui se

Il avait l’ongle du pouce de la main gauche comme enfoncé, aplati au moins, contraint. c’était la trace indélébile d’un coup de marteau maladroit. L’ongle s’était fendu, la chair avait viré au noir, avait gonflé et il avait fallu que tout retrouve une place, vaille que vaille lorsque l’œdème avait disparu et l’ongle repoussé. Une