Fragments, notes, essais. Ici, c’est un carnet d’écriture. Fiction et littérature.
Correspondance sans correspondante. Lettres en poste restante. Missive to miss. Je ne sais pas si c’est une nouvelle série. Mais je t’écris. Peut-être que tu te reconnaîtras, si tu existes ailleurs que dans ces lettres. Tu, La beauté des mots que l’on n’écrit pas, des phrases qu’on ne prononce pas, des lettres qu’on n’envoie pas […]
389 – Correspondance 18 Lire la suite »
C’est un tableau. Patchwork cathédrale, de Christophe Ronel. Un tirage. Exemplaire d’auteur numéro III. Vue de haut du centre-ville, la rue piétonne. Les toits jusqu’à la cathédrale, l’horizon du plateau. Ciel. Une histoire : un couple, un oiseau, des toits multicolores, le trait blanc de la rue. Choix de couleurs : bleu presque violet jusqu’au
Il y avait le mot fiabilité, qu’on tentait d’habiter. Celui sur qui l’on peut compter, et moi aussi j’y comptais. Il y avait le respect de la parole donnée, et l’importance morale de la réciprocité. Il y avait reconnaître ses erreurs, parfois, comme tout un chacun. Il y avait de la confiance. Et toujours le
387 – Fiabilité Lire la suite »
La ville avait un nom Et je l’ai oublié Sur les panneaux des rues On a tout effacé Les enseignes des cafés Où nous buvions du thé Ont toutes été poncées Je ne reconnais rien Les avenues donnent Sur des places inconnues Les boulevards des impasses Les panneaux sont muets qui indiquaient ton adresse La
386 – Ma ville avait un nom Lire la suite »
Correspondance sans correspondante. Lettres en poste restante. Missive to miss. Je ne sais pas si c’est une nouvelle série. Mais je t’écris. Peut-être que tu te reconnaîtras, si tu existes ailleurs que dans ces lettres. Tu, Je ne t’écris pas. C’est ce que peux faire de mieux. Ce silence te mets à l’abri des mots
385 – Correspondance 17 Lire la suite »
Je suis le type accoudé au bar qui commande un nième petit blanc avant que soit tiré le rideau sur la journée commencée tôt à boire. Je suis le mec qui tient l’alcool d’un zinc à l’autre et claque tout le fric en espérant que n’arrive pas plus tard que la veille le brouillard où
384 – Que reste-t-il ? Lire la suite »
Il aurait fallu ne pas ouvrir les yeux, ne rien écouter des mélodies, fermer son cœur aux phéromones, et ne pas sentir, sous les doigts, le grain de la peau. Alors, alors peut-être, passant à proximité, il aurait été possible de ne pas tourner la tête et de poursuivre sa route. Sans entorse, sans chute,
Le mal qu’il a fait celui qui est passé Sans saluer le malade Le mal qu’elle a fait Celle qui s’est détournée Celui qui n’a pas voulu échanger Celle qui a rompu le dialogue Celui qui ne s’est pas retourné Celle qui a craché au visage De l’homme qui pleurait déjà Les dégâts ajoutés aux
La coalition des médiocres a brûlé les terres jadis fécondes. Qu’ils restent dans la vacuité qu’ils méritent. Chacun y retourne à son heure ; eux n’ont jamais quitté ce quartier de brouillard, cette place de brume où ne se devinent que par intermittence leurs vagues silhouettes dégénérées. On les y laisse, grinçant leurs mélopées sans
Parfois l’angoisse reprend ses droits C’est quelques minutes de film accéléré Une paralysie Impossible de tourner les yeux Ailleurs Les symptômes Tous les symptômes Qui glacent jusqu’au cœur Tétanie Tachycardie Saccades des respirations Tout défile Tout est là Malgré le ciel bleu Le soleil et le fleuve La violence de l’écrasement Le poids Ça va