Carnet d’écriture

Ils m’auraient voulu silencieux Le petit doigt tendu sur la couture du pantalon Acquiesçant aux sollicitations A des ordres déguisés en recommandations Et sinon et sinon ils me briseraient Ils te broieront de la même façon Petit bois cassé en petit tas de brindilles Qu’ils écraseront d’un coup de talon discret Ne restera de toi

C’est un fouet qu’on a dompté, mis en cage – deux petites cages ovales de fils courbés –, et qui ne claque plus : il tourne. Pour un tour de poignet, la roue dentée en rend quatre, comme un moulin qui fabriquerait le vent. Les deux têtes jumelles dansent en sens contraire et s’interpénètrent sans

Terrasse, début octobre 2026, angle de la rue aux ours et de la rue Saint-Martin (comme l’ours). Cette rue aux ours m’en rappelle une autre, mais ce n’est pas le sujet. Je me demande combien de kilogrammes de vêtements passent devant moi en une heure. Beaucoup de blanc, beaucoup de noir. Des gris variés entre

Tu n’as qu’à ajouter un mot juste après celui-là. Un mot que tu auras choisi après une réflexion approfondie, méticuleuse et [ajoute ici un troisième adjectif pour le rythme]. Non ce n’est pas pour l’IA, les mots entre crochets : c’est pour la lectrice créative qui souhaite un peu d’interaction et une place rien que

Tu as repoussé une main tendue et cette main c’était la mienne. Paume vers le ciel, doigts ouverts. La moitié d’une poignée de main qu’on aurait échangée, la moitié d’une main tenue et qu’on n’aurait pas lâchée trop vite. Dire que tu l’as repoussée est peut-être exagéré. Tu l’as plus exactement ignorée. Tu as poursuivi

Chaque mètre dans la ville est toujours une douleur. Comment un lieu devient-il brûlure permanente que seule la distance apaise ? Qu’a-t-il fallu de violence pour transformer les rues, les façades, les terrasses en instruments de torture, alternant les organes soudainement broyés par des masses invisibles, les décharges électriques directes au cœur, les suffocations imprévisibles

Chaque mot pesé. En plume, en plomb, en carats. Chaque verbe mesuré, avec parfois l’inconnu d’une profondeur. Un adjectif, c’est un ballon d’hélium, une ancre de fonte, un corps-mort. On peut ainsi tendre le fil. Les mots sur la balance, la recherche de l’équilibre juste, précis. La phrase sur son pivot, exacte. On n’ajoutera rien.