Fragments, notes, essais. Ici, c’est un carnet d’écriture. Fiction et littérature.
Il avait l’ongle du pouce de la main gauche comme enfoncé, aplati au moins, contraint. c’était la trace indélébile d’un coup de marteau maladroit. L’ongle s’était fendu, la chair avait viré au noir, avait gonflé et il avait fallu que tout retrouve une place, vaille que vaille lorsque l’œdème avait disparu et l’ongle repoussé. Une […]
Mille fois j’ai commencé à t’écrire un message. Mille fois j’ai effacé les mots sans les envoyer. Mille fois j’ai revu ton visage dans les nuages. Mille fois le vent a chassé les nuages. Mille fois j’ai dit ton prénom. Mille fois dans le silence et la solitude. Mille fois j’ai espéré un appel. Mille
398 – Mille fois Lire la suite »
Le flux ne s’arrête pas. Jamais. Il parle. Il ressasse sans cesse les mêmes épisodes. Autant de cicatrices qui se rouvrent de loin en loin. Autant de douleurs. Alors il dit encore les conditions de l’accident. Les enchaînements de circonstances, ce qu’il a analysé mille fois, ce qu’il a compris, ce qu’il ne comprendra jamais,
397 – logorrhée Lire la suite »
J’ai lu dans les journaux Tous les mots qui disent Tes nouvelles Ils sont dans le désordre mais je sais Découper ligne à ligne les verbes Les titres les légendes Que je colle dans l’ordre pour apprendre Ce qui t’arrive — Les infos ne sont pas très bonnes je le crains Les mots de pire
Tout peut commencer. Posé « il y aurait » sur l’écran, tout devient possible. Tout sauf le réel. Il y aurait, c’est une porte qui s’ouvre sur une pièce jamais explorée, n’apparaissant sur aucun plan. Une pièce sans limites. Il y aurait cette pièce inconnue et dedans tout ce qu’on veut. Un pays entier. Une galaxie. Un
395 – Il y aurait Lire la suite »
Correspondance sans correspondante. Lettres en poste restante. Missive to miss. Je ne sais pas si c’est une nouvelle série. Mais je t’écris. Peut-être que tu te reconnaîtras, si tu existes ailleurs que dans ces lettres. Tu, Tu n’as pas changé de visage et ta silhouette se découpe toujours pareille dans les contrejours de ma mémoire.
394 – Correspondance 19 Lire la suite »
Il manque un mot pour dire la nostalgie des larmes lorsque vient enfin le moment où elles ne coulent plus. On les aimeraient, apaisantes et chaudes, mais la douleur n’est plus assez forte : elles ne reviennent pas, ces camarades longtemps présentes en rigoles apaisantes jusqu’à la commissure des lèvres. Manquent le sel effacé d’un
Après qu’il a partout répandu la morve et les tracas, le gnome saute encore sur scène, guitare aux doigts. Il agite le bras plus ou moins en mesure. Musicien sans talent, il balance son cul bas et massacre des paroles, que d’autres entonnent. Oh, on l’applaudira. Lui, sa calvitie sans charme, et le chœur qu’il
Elle a l’œil triste et le keffieh tirebouchonné, le sourcil brun, épais, sur un regard qui en a vu d’autres. Elle a espéré, enfant, il n’y a pas si longtemps. Elle a cru des lendemains possibles, des lendemains qui chantent. Elle a appris la guitare et s’était renseignée : comment aider ? Elle a manifesté
391 – Le keffieh Lire la suite »
L’écriture est un lieu. Un lieu de vie. Juste à l’écart de là où vous vous trouvez. Un lieu de solitude qui n’existe que dans la mesure de la réalité qu’on lui donne. Une île sur laquelle on aimerait parfois vous accueillir, mais l’on ignore tout de ce qu’il faudrait vous dire une fois votre