Fragments, notes, essais. Ici, c’est un carnet d’écriture. Fiction et littérature.
Choisir d’abord la terrasse avec soin, ombragée, et où nous n’avons jamais bu un verre ensemble. Une terrasse vierge de nos souvenirs communs. Une terrasse connue pour d’autres raisons, d’autres occasions, d’autres personnes. S’y asseoir un après-midi de juillet un peu chaud, ensoleillé, mais venteux. On est juste comme il faut, la bière est fraiche […]
51 – En terrasse Lire la suite »
C’est se créer absence, gagner au roi du silence, finir l’évanescence. Disparaître. Ne laisser de traces que dans la mémoire, et de plus en plus floues, de celles et ceux qui petit à petit ne se souviennent que d’une ombre, sans certitude de ne l’avoir pas rêvée. Un fantôme, un courant d’air. N’être plus, n’être
50 – N’être là pour personne Lire la suite »
Un crocodile, ou un alligator, un pèse-lettre et un pêcheur chinois accompagné d’un singeC’est la liste insensée des objets posésSur le rayon, devant les livres,Sur le rayon de la bibliothèqueComme au supermarché surréalisteLe rayon d’une roue de bicyclette fantaisisteLe rayon d’un soleil facétieuxLe rayon laserLe crayon de couleur qui nous fait l’arc-en-cielEt les pages des
Je n’ai pas écrit tes premiers cheveux blancs un peu plus raides que les autresJe ne les écrirai pasTes cheveux blancs qui prendront toute la place un jourEt tu seras vieilleEt je serai mort peut-êtreOu tellement loin que pour toujours je te verrai comme tu es aujourd’huiExactement telle quelle et n’ayant pas changéParce que je
48 – Les cheveux blancs Lire la suite »
Il portait cette chemise, quand il t’a embrasséeIl ne l’a jamais remise, il ne l’a jamais lavéeIl portait cette chemise, et il l’a remiséeUne chemise perdue, une chemise froisséeUne chemise pendue, aux boutons arrachés
47 – Quatrain de cinq vers Lire la suite »
Vouloir faire du désespoir absolu non pas un dernier geste qui écrirait un mot tremblant à la surface de l’eau au dernier instant de la noyade, ultime et déjà effacé, mais quelques pages, une phrase au moins, qui reste pour ce qu’elle est, gravée jusqu’à ce que le vent et la pluie l’effacent, et qui
Je donnerai ton nom au buisson de ronciers où je ferai mon lit pour qu’à la saison des fruits, tu te gorges des mûres sucrées que j’aurai soigneusement protégées. Je donnerai ton nom aux oiseaux que tu entendras chanter, aux abeilles qui bruisseront dans tes rosiers, aux nuages qui rafraîchiront ton été. Je donnerai ton
45 – La source Lire la suite »
Il y a longtemps que je n’ai pas écrit un poèmeEt il faudrait retrouver les mots leur place sur la page et comme c’était naturel à 15 ansTous ces alexandrins qui s’écrivaient tout seulsLe dictionnaire de rimes à portée de main mais que je n’utilisais plus que pour jouerJ’avais un carnet un stylo une machine
Je ne suis pas celui qui, cette nuit, s’est levé à trois heures du matin, le plus silencieusement possible. Je ne suis pas celui qui a enfilé un jean, un T-shirt, une paire de chaussettes et ses plus vieilles chaussures. Je ne suis pas celui qui a glissé dans ses poches six cachets de somnifère
43 – Je ne suis pas celui Lire la suite »
Il s’agit d’une chute. D’un sentiment de chute. D’une chute de cauchemar dont chaque instant pire que le précédent ajoute à la vitesse, à la désorientation, au vertige : les mains qui tentaient de s’agripper aux parois, au tout début, glissent maintenant sur une matière visqueuse, sans prise aucune, et bientôt le trou s’élargit, et