Fragments, notes, essais. Ici, c’est un carnet d’écriture. Fiction et littérature.
C’est d’abord sa collègue qui a embrassé le garçon, mais finalement non, il ne lui plaisait pas, ou elle, enfin, ça n’allait pas, alors il s’est tourné vers l’autre, et l’autre a dit non parce que bon, il avait embrassé la collègue, mais c’était elle qui l’intéressait, il avait commis une erreur, il s’en voulait […]
54 – Embrasser le garçon Lire la suite »
Il avance à petits pas, le plus vite qu’il peut sur la route rectiligne à travers champs. Il avance à petits pas rapides, à s’en faire des ampoules aux pieds, à s’en faire grincer les genoux. Il transpire autant qu’on peut transpirer au plein soleil de midi. Il courrait s’il pouvait, mais la distance est
53 – Les dossiers Lire la suite »
La dernière fois que j’ai marché seul le long du quai, je m’en suis éloigné. L’eau m’attirait. C’était plus fort que moi, soudain, presque irrésistible. J’aurais sauté, sans un détour emprunté in extremis, comme on attrape une bouée du bout des doigts alors qu’on a déjà bu la tasse. Depuis, je n’y vais plus sans
52 – La promenade au bord du quai Lire la suite »
Choisir d’abord la terrasse avec soin, ombragée, et où nous n’avons jamais bu un verre ensemble. Une terrasse vierge de nos souvenirs communs. Une terrasse connue pour d’autres raisons, d’autres occasions, d’autres personnes. S’y asseoir un après-midi de juillet un peu chaud, ensoleillé, mais venteux. On est juste comme il faut, la bière est fraiche
51 – En terrasse Lire la suite »
C’est se créer absence, gagner au roi du silence, finir l’évanescence. Disparaître. Ne laisser de traces que dans la mémoire, et de plus en plus floues, de celles et ceux qui petit à petit ne se souviennent que d’une ombre, sans certitude de ne l’avoir pas rêvée. Un fantôme, un courant d’air. N’être plus, n’être
50 – N’être là pour personne Lire la suite »
Un crocodile, ou un alligator, un pèse-lettre et un pêcheur chinois accompagné d’un singeC’est la liste insensée des objets posésSur le rayon, devant les livres,Sur le rayon de la bibliothèqueComme au supermarché surréalisteLe rayon d’une roue de bicyclette fantaisisteLe rayon d’un soleil facétieuxLe rayon laserLe crayon de couleur qui nous fait l’arc-en-cielEt les pages des
Je n’ai pas écrit tes premiers cheveux blancs un peu plus raides que les autresJe ne les écrirai pasTes cheveux blancs qui prendront toute la place un jourEt tu seras vieilleEt je serai mort peut-êtreOu tellement loin que pour toujours je te verrai comme tu es aujourd’huiExactement telle quelle et n’ayant pas changéParce que je
48 – Les cheveux blancs Lire la suite »
Il portait cette chemise, quand il t’a embrasséeIl ne l’a jamais remise, il ne l’a jamais lavéeIl portait cette chemise, et il l’a remiséeUne chemise perdue, une chemise froisséeUne chemise pendue, aux boutons arrachés
47 – Quatrain de cinq vers Lire la suite »
Vouloir faire du désespoir absolu non pas un dernier geste qui écrirait un mot tremblant à la surface de l’eau au dernier instant de la noyade, ultime et déjà effacé, mais quelques pages, une phrase au moins, qui reste pour ce qu’elle est, gravée jusqu’à ce que le vent et la pluie l’effacent, et qui
Je donnerai ton nom au buisson de ronciers où je ferai mon lit pour qu’à la saison des fruits, tu te gorges des mûres sucrées que j’aurai soigneusement protégées. Je donnerai ton nom aux oiseaux que tu entendras chanter, aux abeilles qui bruisseront dans tes rosiers, aux nuages qui rafraîchiront ton été. Je donnerai ton
45 – La source Lire la suite »