Carnet d’écriture

Je ne suis pas celui qui, cette nuit, s’est levé à trois heures du matin, le plus silencieusement possible. Je ne suis pas celui qui a enfilé un jean, un T-shirt, une paire de chaussettes et ses plus vieilles chaussures. Je ne suis pas celui qui a glissé dans ses poches six cachets de somnifère […]

Il s’agit d’une chute. D’un sentiment de chute. D’une chute de cauchemar dont chaque instant pire que le précédent ajoute à la vitesse, à la désorientation, au vertige : les mains qui tentaient de s’agripper aux parois, au tout début, glissent maintenant sur une matière visqueuse, sans prise aucune, et bientôt le trou s’élargit, et

Ce texte consiste en l’expansion d’une des microfictions du Catalogue 2022, décision prise de faire un texte long d’un de ces textes court après qu’un lecteur se soit plaint : « c’est trop court », dit-il. Je n’ai pas choisi le texte, mais lancé un appel sur Twitter pour qu’on me donne un nombre entre 1 et

Le texte du carnet d’écriture est parfois un peu violent, comme celui-ci. C’est dans la merde infâme du lit des rivières stagnantes que s’écrivent les livres qui noient les lecteurs. On les y retrouve entre deux eaux, la gorge obstruée d’étrons, les yeux révulsés, le cerveau attaqué par des vers de vase affamés. Leur peau

Pendant que vous lirez ces lignes, sucez je vous prie, le jus d’une cerise. Francis Picabia, {Jésus-Christ rastaquouère} Ce n’est pas ton premier livre, et l’on peut considérer qu’en la matière tu as de l’expérience. Une expérience bien supérieure à la mienne : tu as lu plus de livres que je n’en écrirai jamais. Reconnaissons-le.

L’homme est assis dans le sable, les reins contre la dune qui le protège, presque à la verticale. Ses jambes enfouies forment un nœud, une tresse, il ne saurait démêler les racines profondes qui l’ancrent, le contraigne, yeux ouverts face à la mer, séparé d’elle par la plage horizontale, et ce qui sort de l’eau,

Il y a ces légendes sur les chats, et leur nombre de vies. Six, sept ou neuf, selon les régions du monde. Jamais moins, jamais plus. Ce que je sais depuis près de 80 ans, c’est que le chat est toujours là. Toujours le même, et que face à l’impossibilité biologique d’un chat qui vivrait

Elle ne bouge pas. A peine un battement de cil, un pincement du coeur, une respiration lente : ce que le corps humain fait de mieux en matière d’immobilité. Le monde peut bien s’affairer. Immobile. Tout son poids enfonce le coussin prêt à exploser. Absence totale de réaction, à se demander s’il ne faudrait pas

Par le cadre de la fenêtre, rien qu’un carré de ciel bleu et un nuage, petit, joufflu, un nuage de livre d’enfant, blanc, perdu, un nuage orphelin qui avance doucement : il est apparu au battant droit et a fait la moitié du chemin vers le mur gauche sans que sa forme varie. Marie regarde