Carnet d’écriture

L’exercice imposé des courses n’offrait jusque-là que peu d’attrait. De samedi en samedi, c’est tout juste si les promotions en tête de gondole levaient encore le sourcil de l’homme contraint au ravitaillement. Le confit de canard par douzaines de cuisses, une caisse de rosé-pamplemousse offerte pour deux achetées, le deuxième paquet de crackers saveur olive-garrigue […]

L’homme se découvre une passion pour la course lorsqu’on lui intime de ne plus sortir de chez lui. Jusque-là, deux cents mètres jusqu’à la boulangerie lui semblait un horizon indépassable. Il a droit de trotter une heure ? Hors de question de ne pas en profiter. Les bienfaits du jogging s’imposent comme la chantilly sur

Jusqu’où l’homme peut-il aller dans le confinement ? Y a-t-il une limite au-delà de laquelle il n’y aurait plus rien à confiner ? Ces questions sont légitimes et la réponse évidente. L’homme peut ne pas bouger. Plus du tout, et rendre imperceptibles les gargouillements internes de ses viscères, inaudible le souffle de ses poumons, inodores

L’homme a ceci de supérieur au virus qu’il peut se confiner. Le virus, lui, est contraint aux trajets, aux transports, aux changements de domicile. A peine un lieu de repos trouvé, il en cherche un nouveau. Il fait son chemin du moindre crachat. Un postillon lui suffirait. L’homme, lui, reste tranquille, assis, serein, l’œil affaissé.

La faille qui nous fait vaciller dans nos salons, c’est, dans la banalité du moment, – une tisane, un rayon de soleil, un trio de Bach -, l’extraordinaire de ce qui se vit ailleurs. Ce sont les livreurs ou les caissières qui n’ont pas le choix. Ce sont les médecins qui voient ce qui arrive

C’étaient des bruits parfois presque inaudibles.  Des sortes de chuintements, des glissements de matières les unes contre les autres, assourdies. Ou des chocs, bruts, distincts, métalliques. Il tentait de repérer des régularités qui expliqueraient les crissements. Des morceaux de craies cassés sur des tableaux noirs, peut-être. Une sonnerie stridente. Un éclat de voix. Une voix.

Il n’y a pas d’habitude d’écriture, ni lieu, ni heure. Des velléités d’ordre, mais rien qui tienne plus que quelques jours. Les tâches s’imposent comme elles se présentent et leur hiérarchie dépend d’urgences qui me dépassent souvent. Ou je repousse tout à plus tard, sans trop savoir comment les choses se feront. Elles se feront.

Une façon un peu enfantine de pencher la tête sur le côté, les cheveux sages, coupés au carré, une moue comme innocente, des ongles légèrement rongés, la jupe au dessus du genou qui remonte à mi-cuisse lorsqu’elle s’assoit mais qu’elle tire pour se couvrir un peu plus. Elle retire ses chaussures dans le train, de

C’était un écrivain sans livre. Comme il y a des livres sans lecteurs. Des hommes sans lecture. Des textes sans auteur. C’était un écrivain sans livre, occupé à ne pas écrire. Et cela lui demandait une énergie folle, des capacités de distraction hors du commun. Parfois, il se laissait aller à rédiger un premier paragraphe,

L’endroit peut-être défini, précisément. Une longitude, une latitude. Une hauteur par rapport à la surface des choses. Le lieu peut bien se déplacer ; où qu’il soit on lui affectera de nouvelles coordonnées. Il ne peut pas fuir. C’est un point toujours visible. Un point plus sombre apparu partout où je regarde. Dès que la