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Ce soir, sur TF6, à l'heure ou j'écris ces lignes, c'est le générique de Compte à Rebours mortel, film interdit en salle aux moins de 12 ans, avec Sylvester Stallone. Générique inquiétant, puis monde réel. Immeubles. Stalonnes en gentil dans une bijouterie. Puis dans un bar. "On est confronté à une logique inhabituelle. Un tueur

Qu'on se le dise : d'autres que moi, honteux plagiaires, ont pensé signer leurs livres de mon patronyme. Mais , qu'on le sache, je ne suis pour rien dans la rédaction des livres suivants, et, pour la plupart, je trouverais outrageant que confusion il y ait, pour moi, ou pour leur auteur véritable. La liste

Sur l'air du Métèque, de Moustaki Avec la gueule de mes textes,De mes romans, mes pâles sextesEt mes écrits aux quatres ventsAvec mon encre délavéeQui me donne l'air de creverMoi qui n'écris plus souventAvec mes mains de scribouilleurD'écrivain vain, de rimailleurQui ont pillé tant de refrainsAvec ma page qui a pluQu'on a effacé et perduSans

Extraordinaire imagination des scénaristes. Je vous passe la platitude des dialogues, la vacuité de la mise en scène, l'indigence du jeu des acteurs, la médiocrité de la bande son. Les regards  apeurés, la nuit sombre, les morts inexpliquées… C'est un téléfilm de science-fiction de plus. C'est la nuit sur la télévision et les stéréotypes. "Ca

On aura passé la journée devant ces écrans. Fenêtres immobiles sur des paysages défilant de haut en bas. Des réseaux, du social, amis, abonnés, De:, A:, copies conformes ou cachées, messages directs, privés, images et liens partagés. On  aura passé la journée. D'onglet en onglet, à la recherche d'un écho, d'un signe, d'une présence. D'un

Pour présenter l'ouvrage, le texte de la quatrième de couverture1 : "Le zeugme, c'est le sel de la langue, l'irruption du cocasse, parfois par maladresse, mais avec effet garanti. C'est l'art et la manière de lier ensemble des termes que rien ne devrait rapprocher. Le procédé a bercé votre enfance, souvenez-vous de l'injonction parentale :

J'ai joué dans une salle détruite, moquette au sol, machine à envoyer des balles à la volée, vestiaires sans âme. Une heure par semaine durant des années. Aujourd'hui herbes folles, mousses, lichens. Des lignes tant de fois parcourues, les traces s'estompent. Les terrains extérieurs mangés, zone de jeu dévoyée, friches à peine entretenues. Que reste-t-il