Il conviendra un jour d'accepter que les mots soient autre chose que pratique ou jeu, autre chose que véhicule. Une destination. Un aboûtissement. Pas un moyen, mais une fin. On sait qu'alors on aura touché à la littérature à pleines mains, comme deux trois fois déjà, du bout des doigts. On ignore si on sera …
Faudrait pas pousser mémé dans les orties. Faux deux repas pour s'aimer, mais dent d'lait sortie.
Pas bon, pétillant, conventionnel. Frais à la paume, crépitant à l’oreille, il promet plus qu’il ne donnera jamais. On a oublié le premier qu’on a bu. La première gorgée… On oublierait tout aussi bien celui-ci dont seuls ces mots garderont la trace. La vie est faite de ces moments dignes de disparition. Pschitt.
Crétin Craie tint.
Deux escargots s'aimait d'amour tendre L'une d'eux s'ennuyait au logis
Le bruit précède le silence Et le silence le bruit : C'est écrit.
Marcher donne ailleurs.
Parfois sans laisser de trace. Parfois en laissant. Lassant, lassé. Parfois.
Sur la première ligne, Il a écrit Sur la première ligne, Et sur la troisième, Aussi.