Correspondance sans correspondante. Lettres en poste restante. Missive to miss. Je ne sais pas si c’est une nouvelle série. Mais je t’écris. Peut-être que tu te reconnaîtras, si tu existes ailleurs que dans ces lettres.
Tu,
Je n’ai toujours aucune nouvelle. Et l’on arrivera bientôt au moment de considérer que je n’en recevrai jamais plus. Il faudra admettre le silence, la distance. En finir avec le deuil.
Pas que tu sois morte. Mais l’espoir. Et cette petite partie de moi à laquelle tu avais insufflé ce qui ressemblait le plus à de la vie. Une incandescence. Est-ce que ça peut s’éteindre une incandescence ?
Il suffirait d’un simple souffle pour entretenir le feu, d’une bourrasque involontaire pour relancer l’incendie. Ça dort sous la cendre. C’est une flaque de lave encore. Et demain, demain, une tumeur de basalte.
Ça traversera les siècles. Je crois que les histoires traversent les siècles. Je crois que dans mille ans, un homme ramassera ce cœur de basalte roulé au bord du chemin et qu’il en fera mille pendentifs que mille amoureux offriront à mille indifférentes dans l’espoir d’attirer leur attention. Elles ne pourront rester insensibles.
Voilà ce que je peux espérer. Qu’il reste à ma blessure assez de chaleur dans mille ans pour embraser le cœur de mille amoureuses.
À défaut d’avoir embrasé le tien.
Je n’ai pas de nouvelles mais mille étincelles surgiront au bout des temps, et ce sera pour te dire que rien n’est jamais tout à fait fini.
Je m’en réjouis. Tout cela n’aura pas été vain.
S.
