J’écrirai des histoires. Des histoires d’amours impossibles, de rencontres qui n’ont pas eu lieu. Des histoires d’ambiguïtés jamais levées et de regrets éternels. J’écrirai le roman des mots qu’on a dit trop tard, des silences qu’on n’a pas su rompre, des fantômes qui sont tout ce qu’on a su garder. J’écrirai l’histoire d’ombres qui se sont croisées sans se voir, d’effleurements presque arrivés, de regards presque échangés. J’écrirai des histoires. Celle des tendresses larvées, des attachements trop discrets, des coups de foudre étouffés. L’histoire de ce qui brûle sous la cendre, des phrases qui auraient tout changé, des questions qu’il ne fallait pas poser. Il restera les histoires. Et l’on dira que rien n’est vrai.