Ma mère a choisi mon prénom parce qu’elle voulait que je ressemble à Olivia Newton-Jones dans Grease. Et voilà, je suis dans la cuisine, les quatre enfants dans leur chambre à hurler et j’épluche trois kilos de carottes pour une soupe dont ils ne voudront même pas une louche. Longtemps que je sais comment fini Travolta, et franchement, y a arnaque. Il n’y touchera pas non plus à la soupe. Deux bières, une pizza, et ça lui suffit bien. Je ne sais pas pourquoi j’ai acheté ces carottes. Une affaire. Je devrais savoir. Mon Travolta aussi ça devait être une affaire. Et les gosses, à chaque fois j’ai espéré. Que ça nous rapprocherait, que ça nous empêcherait de nous quitter… Ca aussi, ça semblait facile. Mais je n’aurais même pas dû faire le premier, tiens. J’aurais dû me tirer. Trop tard maintenant. Et il faut s’en occuper. Je fais de la soupe. De la lessive. Je range et je nettoie. Et Travolta s’en moque. Il ne voit plus rien depuis longtemps. Au moins, elles ne m’ont pas coûté cher, les carottes.
